sábado, 29 de enero de 2011

Volver a Cosquín

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Qué bello y precario está el Cosquín de casas bajas y viejas , de plazas magníficas y ríos escasos.

Bajar veintipico de años después y recoconocerme , verano tras verano, caminar  de la mano del abuelo Felix.

 El Cosquín  que no sale en las gacetillas de los diarios ni de las fm, el de artesanos místicos de la madera y el barro, de las rastas nuevas.

De perros sueltos , muchos perros sueltos y locos de mareados por el  asado de las escalinatas y  de cualquier rincón desafiante de la asepsia recomendada . Del vino en vaso de vidrio grueso.De patios de pisos de tierra, de persianas desvencijadas.


En este Cosquín de remotos poetas guitarreros, viejos guerrilleros desconocidos , escondidos en el río o en las plazas , aprendí que el mundo se dividía en compañeros y contreras,  en gorilas y buenos muchachos, como decía el abuelo Felix, casi analfabeto, pero tan sabio de su condición de clases.

Este día,-peronista- esta calle principal, es la antitesis del frio shopping : la cultura del morral a sesenta mangos y la gorrita de nike y  la remera imitación kevingston  por veinticinco. La zamba y un reagetton . Yo camino y me admiro.

Me estremecen el pueblo con la palabra y la canción a flor de piel.
Casi, casi , para saber irrefutablemente, de qué pasiones estoy hecha.

miércoles, 26 de enero de 2011

Para qué sirve Clarín.

A continuación... algunos de los más importantes usos del diario Clarín

USOS DOMÉSTICOS:
* Madurar fruta.
* Recoger la basura.
* Limpiar los vidrios.
* Envolver huevos.
* Alinear las patas de la mesa .
* Envolver la vajilla en la mudanza.
* Tapizar el piso de la jaula del pájaro.
* Recoger las cagadas del perro.
* Cubrir los muebles y el piso antes de pintar.
* Evitar que se meta el agua debajo de la puerta.
* De protector en el piso de la cochera si el auto gotea aceite.
* Matar moscas, cucarachas y demás insectos rastreros.
*Rellenar puf, almohadones y colchones .
* En época de crisis Económica: Como papel de baño, aunque algo duro, da el mismo servicio.
*Como abrigo, rompeviento

USOS EDUCATIVOS:
* Pegarle al perro en el hocico cuando se echa una feróz meada en la casa.
* Recortar letras y fotos para las tareas de los niños.
* Elaborar títeres o piñatas.
* Hacer barcos de papel.
* Arrancarle el pedacito en blanco de arriba para anotar números de teléfono.

*Para fabricar las boludeces -que mezclado con pegamento blanco- te muestran en el ART ATTACK
*Ponerlo sobre el piso los días de lluvia

USOS COMERCIALES:




* Ensanchar zapatos.
* Rellenar los bolsos para que conserven su forma.
* Envolver el pescado.
* Envolver clavos en la ferretería.
* Hacer un sombrero de pintor ó albañil.
* Dar trabajo a periodistas.
* Envolver flores.
* Cortar moldes para modistas y sastres.
* Envolver cuadros.

USOS FESTIVOS:
* Para prender la leña del asador.
* Rellenar las cajas de los regalos sorpresa.
* Fabricar el embudo de mago que desaparece el agua.

OTROS USOS:
* Para que los secuestradores usen sus letras en las cartas.
* Hacer bolitas y pegarles a los compañeros de clase.
* Como paraguas para que la lluvia finita no dañe el peinado.
* Para que 'los malos', en las películas, escondan el revolver..
* Como funda para guardar el machete.
* Para esconderte detrás de él cuando no querès que te vean.

lunes, 24 de enero de 2011

Venegas el sucio.

El talentoso  Verboamérica publica este video en su blog.

Satus Ager S.A. y Uatre from Pablo Ferreyra on Vimeo.



Mirarlo; paradógicamente, me  trajo a la mente los afiches que se podían ver en las estaciones de peaje "Gracias Moyano por tanta dignidad" - me preguntaba qué habrá dicho la gente cool,  tan antimoyanista por excelencia, mientras se encontraba con estos carteles. -
Y decía que el video de Verbo me muestra la otra pata de la clase sindical: Venegas y su complicidad con la patronal explotadora . A Venegas nadie lo deshumaniza, no es tapa de la Nación, ni de Clarín.Ni de las notas especiales de Noticias.  Y es el gran traidor en esta historia.

domingo, 16 de enero de 2011

No tan cantada como Manuelita, pero más bella




Me la leyó mi hombre, que ya me había anticipado que era buena. Yo la copio acá, porque tiene el mérito de no ser escrita por  una peronista, pero si por una talentosa.

Eva


I
Calle Florida, túnel de flores podridas.
Y el pobrerío se quedó sin madre
llorando entre faroles sin crespones.
Llorando en cueros, para siempre, solos.
Sombríos machos de corbata negra
sufrían rencorosos por decreto
y el órgano por Radio del Estado
hizo durar a Dios un mes o dos.
Buenos Aires de niebla y de silencio.
El Barrio Norte tras las celosías
encargaba a París rayos de sol.
La cola interminable para verla
y los que maldecían por si acaso
no vayan esos cabecitas negras
a bienaventurar a una cualquiera.


Flores podridas para Cleopatra.
Y los grasitas con el corazón rajado,
rajado en serio. Huérfanos. Silencio.
Calles de invierno donde nadie pregona
El Líder, Democracia, La Razón.
Y Antonio Tormo calla "amémonos".
Un vendaval de luto obligatorio.
Escarapelas con coágulos negros.
El siglo nunca vio muerte más muerte.
Pobrecitos rubíes, esmeraldas,
visones ofrendados por el pueblo,
sandalias de oro, sedas virreinales,
vacías, arrumbadas en la noche.
Y el odio entre paréntesis, rumiando
venganza en sótanos y con picana.


Y el amor y el dolor que eran de veras
gimiendo en el cordón de la vereda.
Lágrimas enjuagadas con harapos,
Madrecita de los Desamparados.
Silencio, que hasta el tango se murió.
Orden de arriba y lágrimas de abajo.
En plena juventud. No somos nada.
No somos nada más que un gran castigo.
Se pintó la República de negro
mientras te maquillaban y enlodaban.
En los altares populares, santa.
Hiena de hielo para los gorilas
pero eso sí, solísima en la muerte.
Y el pueblo que lloraba para siempre
sin prever tu atroz peregrinaje.
Con mis ojos la vi, no me vendieron
esta leyenda, ni me la robaron.


Días de julio del 52
¿Qué importa dónde estaba yo?


II

No descanses en paz, alza los brazos,
no para el día del renunciamiento
sino para juntarte a las mujeres
con tu bandera redentora
lavada en pólvora, resucitando.


No sé quién fuiste, pero te jugaste.
Torciste el Riachuelo a Plaza de Mayo,
metiste a las mujeres en la historia
de prepo, arrebatando los micrófonos,
repartiendo venganzas y limosnas.
Bruta como un diamante en un chiquero
¿Quién va a tirarte la última piedra?


Quizás un día nos juntemos
para invocar tu insólito coraje.
Todas, las contreras, las idólatras,
las madres incesantes, las rameras,
las que te amaron, las que te maldijeron,
las que obedientes tiran hijos
a la basura de la guerra, todas
las que ahora en el mundo fraternizan
sublevándose contra la aniquilación.
Cuando los buitres te dejen tranquila
y huyas de las estampas y el ultraje
empezaremos a saber quién fuiste.
Con látigo y sumisa, pasiva y compasiva,
única reina que tuvimos, loca
que arrebató el poder a los soldados.
Cuando juntas las reas y las monjas
y las violadas en los teleteatros
y las que callan pero no consienten
arrebatemos la liberación
para no naufragar en espejitos
ni bañarnos para los ejecutivos.
Cuando hagamos escándalo y justicia
el tiempo habrá pasado en limpio
tu prepotencia y tu martirio, hermana.
Tener agallas, como vos tuviste,
fanática, leal, desenfrenada
en el candor de la beneficencia
pero la única que se dio el lujo
de coronarse por los sumergidos.
Agallas para hacer de nuevo el mundo.
Tener agallas para gritar basta
aunque nos amordacen con cañones.


María Elena Walsh

jueves, 13 de enero de 2011

La playa, los hijos y las sesiones en el telo de los derechosos.

Acceso a playa pública, y una flecha indicaba desviarse si uno no era cliente del balneario. Lo digo sin resentimientos, eh,- porque muchas señoras coquetas dicen que hablamos o escribimos con la ñata sobre el vidrio-. Y seguro que no, señora coqueta de peluquería spa: yo era clienta de un  balneario también , pero me asombró  tanta ferocidad por cuidar que por el sector no circulara sino gente como uno, no vaya a ser cosa que algún inmigrante infecto pase a escasos metros y quiera ocupar una carpa, robar una sombrilla, una mazo de cartas de truco, mirar el  culo de nuestras niñas.En este país  ya no se sabe.. .

Luego recordé un hecho - una conversación en realidad- mientras volvíamos y en la ruta escuchábamos al considerado peor periodista del 2010 que hablaba del discurso violento y fundamentalista de la derecha , me vino a la mente, decía, una frase  en ocasión de relajada conversa en mesa de cumpleaños con una compañera, para mi desconocida, de mi amiga. De repente la rubia empleada en un estudio jurídico, comentó que ella por su hija mataba. "Yo por mi hija mato" dijo convencida, feroz, mientras se mandaba el último traguito de cerveza. La miré esperando la aclaración: su última relación no había durado porque la eventual pareja tenía hijos que siempre la peleaban a la pequeña.  Y agregó luego con respecto a las fiestas, que la iba a pesar con alguien que había conocido por chat cuatro, no, cinco, días atrás.

Me acordé también de C, mientras Victor Hugo seguía comentando sobre la senadora muerta, o casi, de Estados Unidos, y sobre las posiciones conservadoras y cerriles de "la gente".C , una madura o  joven divorciada que también mata por sus hijas, en mi opinión las mata con su violencia verbal, a pesar de lo que
 quiere vender. Recordé que C. mira con arrebatada desconfianza cuando un morochazo se acerca y C se apura a cerrar la puerta, a subir el vidrio de la ventanilla. Pero  , no le teme al empresario que la lleva a dormir a su loft  a las tres de la mañana y que conoció  un par de horas atrás en el boliche de Palermo, ni a ese que al final, resultó ser fetichista y se quería rajar del telo solo y que abrió y cerró la puerta y la luz se apagó y entró la mucama mientras ella se vestía y él volvía

En fin, parece que el miedo a la inseguridad, en manos de la moral derechosa es selectivo.

Que la moral derechosa es selectiva.
Es selectivamente asesina, aunque sea en sentido figurado.